Angela havde set sin andel af mærkelige gæster i alle sine år som stuepige. Det virkede som om, intet kunne overraske hende længere. Det var indtil hun bemærkede en lille pige.
Det hele startede en tirsdag aften. Omkring klokken 20.00 kom en mand i fyrrerne ind på motellet. En pige på omkring elleve år stod ved siden af ham – tynd og bar en rygsæk. Ved første øjekast lignede de far og datter.
Pigen sagde ikke et ord. Hun stirrede bare ned i gulvet. Manden skrev under i kassen og bad om værelse 112 for én nat. Han bad om ikke at komme ind for at gøre rent og … ikke at trække gardinerne for.
Den næste nat var det det samme: samme mand, samme pige. Den tredje nat følte Angela en følelse af uro, der ikke forsvandt, selv efter hun var kommet hjem. Pigen så mere og mere deprimeret ud, og manden mere og mere irriteret. Han klemte hendes skulder for hårdt.
Den sjette aften besluttede hun sig: Hun gik ud gennem bagindgangen, gik rundt om bygningen og kiggede ind i vinduet i værelse 112. Gardinet var ikke helt trukket for. Kun silhuetter var synlige gennem den smalle sprække … men disse silhuetter var nok til at få hendes knæ til at vippe.
Hun så silhuetten af en mand, der lænede sig over en pige. Pigen sad på sengen med rystende skuldre. Angela trådte tilbage fra vinduet, hendes hjerte hamrede. Alt så … forkert ud.
Og næste morgen, klokken 10:19, skete der noget, der endelig bekræftede hendes mistanke: Pigen gik ved siden af manden og holdt sin rygsæk så hårdt, at hendes knoer var hvide. Hendes ansigt var blegt, hendes blik skyldigt eller bange. Hun smilede ikke – og det gjorde han heller ikke.
Da de passerede bryggerset, kiggede Angela ud. Og for første gang bemærkede hun, at pigen knap nok stod op, som om hun var syg. Manden holdt hendes arm, men det så ikke ud til at være bekymret.
Angela kunne ikke klare det mere. For første gang i årevis brød hun motellets regler og bankede stille på døren, da manden forlod værelset for at køre i bil.
Og det var da, Angela så noget forfærdeligt…
Pigen åbnede døren selv.
“Skat… har du det godt?” spurgte Angela.
“Jeg skal bare… lægge mig ned,” hviskede hun sagte. “Jeg er svimmel igen.”
“Er han… en god mand? Gør han dig ikke ondt?” spurgte stuepigen forsigtigt.
Pigen kiggede overrasket op.
“Det er min far,” sagde hun. “Og han hjælper mig… jeg er syg.”
Og som om hun var bange for, at Angela ikke ville tro hende, lynede pigen sin rygsæk op. Indeni var der medicinske beholdere, sterile poser og dokumenter.
“Vi kommer her hver måned,” forklarede pigen, “fordi der er en læge her, der udfører min dialyse. Det tager lang tid… og jeg er altid svag bagefter.”
Angela fik vejret.
I det øjeblik vendte manden tilbage. Han så den åbne rygsæk, Angelas blik, den blege pige – og forstod alt.
“Hun var bare bekymret,” sagde pigen, før han kunne spørge. “Hun syntes … du var ond.”
Manden smilede træt, trist, uden at fornærme.
“Jeg ville også være bekymret,” sagde han. “Hun er blevet så svag på det seneste … Nogle gange bekymrer jeg mig selv om hende.”
Angela frøs til: det var netop den “medicin”, hun havde set gennem vinduet i går. Alt faldt pludselig på plads – og blev helt anderledes.
